{"id":21489,"date":"2026-01-13T14:17:06","date_gmt":"2026-01-13T14:17:06","guid":{"rendered":"https:\/\/letrasenlafrontera.org\/?p=21489"},"modified":"2026-01-13T14:17:07","modified_gmt":"2026-01-13T14:17:07","slug":"tres-poemas-de-elias-david","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/letrasenlafrontera.org\/index.php\/2026\/01\/13\/tres-poemas-de-elias-david\/","title":{"rendered":"Tres poemas de El\u00edas David"},"content":{"rendered":"\n

:::\u00a0En estos tres poemas de tersa factura se oye la voz ir\u00f3nica y dura de un poeta que no tanto canta como cuestiona desde la duda de lo evidente.<\/em> Pertenecen al libro<\/em> Una lucidez aturdida (Universidad Aut\u00f3noma de Nuevo Le\u00f3n, 2022)<\/em>.<\/p>\n\n\n\n

INQUISICIONES

Como todos, o por lo menos la mayor\u00eda,
de Dios s\u00e9
muy poco pero lo disimulo
hablando de \u00e9l: le gustan las may\u00fasculas,
las v\u00edrgenes, la sangre,
la holgura con que el color negro
maniata su ni\u00f1ez.

No sabe que tambi\u00e9n deja de existir
como la \u00faltima gota de lluvia
que cae.

O quiz\u00e1 es tan enorme, que ignora
otras existencias.

Creo que no le teme a nada
porque est\u00e1 en todas partes: en el cl\u00f3set
y debajo
de la cama al mismo tiempo que se acuesta
a nuestro lado mientras le pedimos
ese aumento, la salud
de los vecinos o la capacidad de teletransportarnos.
Qui\u00e9n podr\u00eda creerle a estas alturas.

Ignora del calendario.
Tampoco ha sido el mismo nunca y con eso
basta, es suficiente.

Lo que nos ahorrar\u00edamos en madera,
en agua, en relojes, en la invenci\u00f3n del pr\u00f3jimo
y la del pensamiento del pr\u00f3jimo.

En esto, mi voz
no tiene duda: sin Dios, la posteridad del mundo
ser\u00eda m\u00e1s promisoria.<\/p>\n\n\n\n

\u2248<\/p>\n\n\n\n

IRSE AS\u00cd

Lo mejor ser\u00eda que nadie
se enterara de la muerte
de ninguno de nosotros,
ni un mensaje, nada;
as\u00ed como cuando
tampoco a nadie le comentas
que te comprar\u00e1s un cart\u00f3n
de cheves o de huevos
y una yoga de leche
para el caf\u00e9 cargado
al d\u00eda siguiente.

Irse as\u00ed
como emborracharse
los domingos
por la tarde. Morir
entre los tr\u00e1mites
del lunes o en una tarde
que nom\u00e1s
no se acab\u00f3,
que se qued\u00f3 volando sin volar,
como una pluma
arruinada por el lodo
de la \u00faltima humedad
de un charco
(ning\u00fan ni\u00f1o brincote\u00f3
en esa agua estancada y la gente
que pasa tras la lluvia
pisa indiferente
sobre el \u00e1rido recuerdo
que el mar de sol se ha ido
llevando).

Ahora mismo habr\u00e1
ni\u00f1os que celebran un a\u00f1o
m\u00e1s de a\u00fan no ser islas
aunque s\u00ed hu\u00e9rfano espejismo.

La distancia
entre una mano que solt\u00f3
un list\u00f3n y el azul
destino del globo liberado.

Morirse as\u00ed
como la lluvia.
Llover como si nada
o no llover porque tampoco la sequ\u00eda
nos convoca
a hacer algo distinto, a pedir
perd\u00f3n, a dar las gracias.

Nada nos prepara
ante lo indudable, ni el valor,
la cobard\u00eda. Solo la indiferencia
con que otra vez el sol
nos descubre
de improviso aun aqu\u00ed, todav\u00eda
pensando en no querer
morirnos o hacerlo
sin que nadie
se d\u00e9 cuenta<\/p>\n\n\n\n

\u2248<\/p>\n\n\n\n

EL MAL MAESTRO

Al despertar,
el mal maestro se encamisa
desfajado, sirve
su caf\u00e9 con leche y miel y echa
a su mochila libros de Rousseau,
de Rimbaud, de Rulfo
para leerlos como abriendo
una sombrilla en el aula.

Tiene frente a s\u00ed seiscientos ojos
y o\u00eddos que nadie ve
ni escucha.
Pero el mal maestro
no culpa
a ning\u00fan padre; hace mucho
que el salario desierto de los d\u00edas
le erosion\u00f3 el dedo \u00edndice. \u00c9l quisiera
hablarles cerquita
de sus t\u00edmpanos de pl\u00e1stico;
lavarles la cabeza, los pies,
quitarles el grito al cuello
atado al dintel sin puerta de sus casas.
Pero la voz del mal
maestro se hunde en una repentina
c\u00e1psula de aire, se nubla
y vuelve tr\u00e9mula.

Tendr\u00eda que sentarse el mal
maestro sobre el polvo de sus ni\u00f1os,
viajar en sus improvisados transportes
escolares, re\u00edrse en las esquinas
con el halc\u00f3n de turno.
Tendr\u00eda que escupir como sus padres
por el bache, el agua encima
y debajo de ma\u00f1ana,
que ya es oto\u00f1o.

Saber es habitar otro desierto,
resuelve el mal
maestro, ebrio cualquier viernes
por la noche, vi\u00e9ndose a s\u00ed <\/strong>mismo
beber de otro espejismo
acaso m\u00e1s amargo.<\/p>\n\n\n\n

<\/div>\n\n\n\n
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