Por Adri\u00e1n Chaur\u00e1n<\/p>\n\n\n\n
En este breve texto el premiado escritor venezolano entrega una intensa meditaci\u00f3n sobre un tema universal que ha inspirado infinidad de disquisiciones literarias.<\/em><\/p>\n\n\n\n <\/p>\n\n\n\n \u00abEn el principio era el verbo\u00bb, Mar\u00eda Zambrano<\/p>\n\n\n\n Las confesiones de amor en el teatro son —<\/strong>-o deber\u00edan ser-—<\/strong> privadas, no muy lejos de las miradas furtivas o de breves confidencias detr\u00e1s del p\u00fablico y sin el uso de las m\u00e1scaras. Pero s\u00ed, desdichadamente se reconoce el haber amado en el teatro de la vida, y sentir al amor como un fulgor en la propia piel y en una piel ajena, con la forma de una mujer o de un hombre hecho o hecha de la existencia misma, como apunt\u00f3 con sinceridad Pavese, siendo, inclusive, el aire que se respira. En mi caso me puedo ver en el umbral de la entrega, forjado con la intensidad del miedo y con el odio de saberme indefenso, desnudo, desarmado, de carne y hombre, de pasado, velador de una amargura ingenua que pugna por ser yo o ser algo m\u00e1s en m\u00ed. El amor tiene mirada de muerte.<\/p>\n\n\n\n Se ha comentado todo lo referido a las noches, el sudor latiendo lentamente como un segundo coraz\u00f3n, la agon\u00eda y la espera de ver al amor, en la agon\u00eda y la espera de perderlo: tan pr\u00f3ximo y tan prometido por las mismas circunstancias que nos unen a \u00e9l. No s\u00e9 cu\u00e1nto dura el amor o si en la humana discordia se puede confundir o equivocar con un capricho,; en cualquier caso, es v\u00e1lido convencerse que se ha equivocado uno y no lo amado. Pero a falta de una respuesta que sea propia y leg\u00edtima, nacen las preguntas: \u00bfQu\u00e9 es el amor y por qu\u00e9 las palabras jam\u00e1s bastan para aprehenderlo? \u00bfPor qu\u00e9 siento que posee un nombre y un cuerpo humano? \u00bfPor qu\u00e9 a mi ser el amor se presenta con una sonrisa de mujer? No lo puedo apreciar en su intangible pureza sino en su terrible condici\u00f3n humana.<\/p>\n\n\n\n \u00bfEl amor, acaso, me esclaviza? Aunque Mar\u00eda Zambrano nos dice que el amor otorga libertad a sus \u201cesclavos\u201d; creo que mi libertad es salobre, est\u00e1 contaminada de desconsuelo, de la mentira construida hilo a hilo, hasta perder en las manos a la Verdad. He presentido al enamorado —que a su vez es el amenazado— en los torpes rituales: como en el dedicar poemas, impregnados de mi ansiedad y de mi pobreza, que nacen de la urgencia por decir todo y por decir nada, por entregarlo todo; por ser mi tiempo simplemente a comp\u00e1s de su presencia, la presencia del amor en mi ausencia. \u201cPara mi coraz\u00f3n basta tu pecho \/ para tu libertad bastan mis alas<\/em>\u201d sentenci\u00f3 el poeta, no s\u00e9 si con certeza. Pero puedo aceptar que s\u00f3lo en el amor se puede ser libre, y ser el otro; ya lo dem\u00e1s, el c\u00famulo indescifrable de sentimientos y de opacos placeres:, es vanidad de vanidades. Aqu\u00ed tambi\u00e9n yace el temor a la eternidad, porque tener el tiempo para todo har\u00eda del amor un fragmento de la nada, una forma de la org\u00eda o del silencio; las virtudes absolutas se niegan, por eso el amor y la eternidad no son correspondidos.<\/p>\n\n\n\n Y pregunto: \u00bfQu\u00e9 es el amor? \u00bfQui\u00e9n eres, mi amor? S\u00e9 lo que es sentir su sed y la postergaci\u00f3n de la soledad y de la derrota, ante todo y a pesar de todo, el sentirse indigno. Se puede temer al c\u00e1lido refugio que ofrece la soledad, el cerrar de puertas y ventanas del alma, como si ello bastara para dejar de ser, como si fuese suficiente decir \u201csilencio\u201d para que, de pronto, exista, ocup\u00e1ndolo todo, como una larga sombra, que me hunde detr\u00e1s de mis p\u00e1rpados al cerrarlos, como un hechizo bajo el cual \u201creposar\u00e9 eternamente y no lamentar\u00e9 m\u00e1s la ofendida belleza ni el imposible amor\u201d. Tiendo a pensar en las tres heridas de Miguel Hern\u00e1ndez y en su imposibilidad y en su verdad: la de la vida, la del amor y la de la muerte. La primera es obvia, pero las dos \u00faltimas son genuinamente correspondidas, porque la muerte alienta al amor, le da alas y cabida en la vida, le da plenitud; no nos morimos de amor, pero por amar s\u00ed morimos, como escribi\u00f3 Ra\u00fal Zurita \u201ctodo amor es urgente porque nos vamos a morir<\/em>\u201d, s\u00f3lo en el amor consiste la existencia.<\/p>\n\n\n\n \u00a0Recuerdo el \u201cMe duele el coraz\u00f3n, y un sopor doloroso \/ aturde mi alma<\/em>\u201d que escribi\u00f3 John Keats. Todo ello es causado por el amor y la soledad,; no, me corrijo, todo ello es la soledad. El amor, si puedo decir una idea sobre \u00e9l, es la magnificencia de saberse vivo y ser correspondido por el otro, el amor es la eternidad reducida a un ser y ser aceptado en su coraz\u00f3n; el amor es el reconocimiento ante la muerte, el despojase de las lanzas y el entregarse en viva carne por querer; el amor es el verbo<\/em>, es lo triste e incre\u00edble de la vida en el margen con que se une a la muerte. Lo afirmo con el valor del quien se sabe equivocado. Aunque creo que la poes\u00eda lo ha dicho, y tal vez se refleja justamente en el soneto XVI de Juan Eduardo Cirlot, que comienza as\u00ed:<\/p>\n\n\n\n <\/p>\n\n\n\n A veces pienso en ti como si fueras <\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":" Por Adri\u00e1n Chaur\u00e1n En este breve texto el premiado escritor venezolano entrega una intensa meditaci\u00f3n sobre un tema universal que ha inspirado infinidad…<\/p>\n","protected":false},"author":3,"featured_media":19902,"comment_status":"open","ping_status":"closed","sticky":false,"template":"","format":"standard","meta":{"footnotes":""},"categories":[248,209],"tags":[],"coauthors":[312],"class_list":["post-19870","post","type-post","status-publish","format-standard","has-post-thumbnail","hentry","category-ensayo","category-revista"],"_links":{"self":[{"href":"https:\/\/letrasenlafrontera.org\/index.php\/wp-json\/wp\/v2\/posts\/19870","targetHints":{"allow":["GET"]}}],"collection":[{"href":"https:\/\/letrasenlafrontera.org\/index.php\/wp-json\/wp\/v2\/posts"}],"about":[{"href":"https:\/\/letrasenlafrontera.org\/index.php\/wp-json\/wp\/v2\/types\/post"}],"author":[{"embeddable":true,"href":"https:\/\/letrasenlafrontera.org\/index.php\/wp-json\/wp\/v2\/users\/3"}],"replies":[{"embeddable":true,"href":"https:\/\/letrasenlafrontera.org\/index.php\/wp-json\/wp\/v2\/comments?post=19870"}],"version-history":[{"count":8,"href":"https:\/\/letrasenlafrontera.org\/index.php\/wp-json\/wp\/v2\/posts\/19870\/revisions"}],"predecessor-version":[{"id":19932,"href":"https:\/\/letrasenlafrontera.org\/index.php\/wp-json\/wp\/v2\/posts\/19870\/revisions\/19932"}],"wp:featuredmedia":[{"embeddable":true,"href":"https:\/\/letrasenlafrontera.org\/index.php\/wp-json\/wp\/v2\/media\/19902"}],"wp:attachment":[{"href":"https:\/\/letrasenlafrontera.org\/index.php\/wp-json\/wp\/v2\/media?parent=19870"}],"wp:term":[{"taxonomy":"category","embeddable":true,"href":"https:\/\/letrasenlafrontera.org\/index.php\/wp-json\/wp\/v2\/categories?post=19870"},{"taxonomy":"post_tag","embeddable":true,"href":"https:\/\/letrasenlafrontera.org\/index.php\/wp-json\/wp\/v2\/tags?post=19870"},{"taxonomy":"author","embeddable":true,"href":"https:\/\/letrasenlafrontera.org\/index.php\/wp-json\/wp\/v2\/coauthors?post=19870"}],"curies":[{"name":"wp","href":"https:\/\/api.w.org\/{rel}","templated":true}]}}
quer\u00eda decir tambi\u00e9n que era el amor,
la luz de la vida, el futuro realiz\u00e1ndose.<\/p>\n\n\n\n
la misma destrucci\u00f3n enajenada,
como si fueras due\u00f1a de la nada
y d\u00e1rmela con llamas t\u00fa pudieras.<\/p>\n\n\n\n