{"id":17425,"date":"2016-11-02T01:05:42","date_gmt":"2016-11-02T01:05:42","guid":{"rendered":"http:\/\/letrasenlafrontera.org\/?p=17425"},"modified":"2018-04-26T18:13:49","modified_gmt":"2018-04-26T18:13:49","slug":"la-poesia-en-rulfo","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/letrasenlafrontera.org\/index.php\/2016\/11\/02\/la-poesia-en-rulfo\/","title":{"rendered":"La poes\u00eda en Rulfo"},"content":{"rendered":"

A continuaci\u00f3n compartimos con ustedes un ensayo\u00a0escrito por Jos\u00e9 Cede\u00f1o en la La Jornada Semanal<\/a><\/i><\/b>, el domingo 26 de febrero de 2006, n\u00fam. 573. \u00a0Fotograf\u00eda:\u00a0Juan Rulfo, Erupci\u00f3n Del Paricuti\u00edn y\u00a0Templo de Parangaricutiro.\u00a0Inversi\u00f3n de lectura:<\/em> [est_time].<\/span><\/p>\n

Hab\u00eda una luna grande<\/p>\n

en medio del mundo.<\/span><\/p>\n

Se me perd\u00edan los ojos mir\u00e1ndote.<\/span><\/p>\n

Los rayos de la luna<\/span><\/p>\n

filtr\u00e1ndose sobre tu cara.<\/span><\/p>\n

No me cansaba de ver<\/span><\/p>\n

esa aparici\u00f3n que eras t\u00fa.<\/span><\/p>\n

Suave,<\/span><\/p>\n

restregada de luna;<\/span><\/p>\n

tu boca abullonada,<\/span><\/p>\n

humedecida,<\/span><\/p>\n

irisada de estrellas;<\/span><\/p>\n

tu cuerpo<\/span><\/p>\n

transparent\u00e1ndose<\/span><\/p>\n

en el agua de la noche.<\/span><\/p>\n<\/blockquote>\n

\u00bf<\/b><\/span>No es la poes\u00eda el arte literario en donde el sonido y el ritmo se conjugan para emanar de ellos un sinn\u00famero de reflexiones y de im\u00e1genes? \u00bfD\u00f3nde radica esa diferencia entre el lenguaje cotidiano y el po\u00e9tico?<\/span><\/p>\n

Jakobson ya hac\u00eda esta diferencia entre las funciones del lenguaje, y reconoce esa l\u00ednea que divide el discurso po\u00e9tico del habla cotidiana: “la poes\u00eda es el lenguaje en su funci\u00f3n est\u00e9tica”. Esa diferencia que radica, principalmente, en desdoblar el significado de las palabras, combinarlos, y emerger de ellos verdades ambiguas, incluso con interpretaciones personales.<\/span><\/p>\n

Y aunque, normalmente, los narradores tienden a seguir la forma cotidiana de hablar para dedicarse s\u00f3lo a contar, existen casos extraordinarios que se niegan a despegarse de este redescubrimiento del lenguaje, en donde, al mismo tiempo, se aspira a jugar el juego de la m\u00fasica. Este es el caso de Juan Rulfo.<\/span><\/p>\n

Hemos, as\u00ed, comenzado este texto con un trozo del final de Pedro P\u00e1ramo, en donde me he tomado la libertad de dividir en versos y regresar a lo que fue su esencia, porque Juan Rulfo no se olvida de ese ostinato<\/i> r\u00edtmico que caracteriza su obra y que va revelando (como dice Julio Estrada en su ensayo “El Sonido en Rulfo”) el tono de tragedia que se desdobla de la desesperanza de que algo suceda:<\/span><\/p>\n

\n

…Y la tierra es empinada.<\/span><\/p>\n

Se desgaja por todos lados<\/span><\/p>\n

En barrancas hondas,<\/span><\/p>\n

De un fondo que se pierde<\/span><\/p>\n

De tan lejano.<\/span><\/p>\n

Dicen los de Luvina<\/span><\/p>\n

Que de aquellas barrancas<\/span><\/p>\n

Suben los sue\u00f1os;<\/span><\/p>\n

Pero yo<\/span><\/p>\n

Lo \u00fanico que vi subir fue el viento,<\/span><\/p>\n

En tremolina,<\/span><\/p>\n

como si all\u00e1 abajo<\/span><\/p>\n

lo tuvieran enca\u00f1onado<\/span><\/p>\n

en tubos de carrizo.<\/span><\/p>\n<\/blockquote>\n

Partiendo de la premisa de que la poes\u00eda tiene el sonido y el ritmo como elementos fundamentales para su discurso, no podemos negar que esa es una de la riquezas de la voz de Rulfo. \u00c9l habla y en su discurso los sonidos y el ritmo fluyen aut\u00f3nomos para despu\u00e9s convertirse en im\u00e1genes po\u00e9ticas imborrables:<\/span><\/p>\n

\n

Cae una gota de agua,<\/span><\/p>\n

grande, gorda,<\/span><\/p>\n

haciendo un agujero en la tierra<\/span><\/p>\n

y dejando una plasta<\/span><\/p>\n

como la de un salivazo.<\/span><\/p>\n

Cae sola.<\/span><\/p>\n

Nosotros esperamos<\/span><\/p>\n

a que sigan cayendo m\u00e1s.<\/span><\/p>\n

No llueve.<\/span><\/p>\n<\/blockquote>\n

El ritmo es, sin duda, ese gran motor en la narrativa de Rulfo. Recuerdo la primera lectura que hice de El Llano en llamas<\/i> y a\u00fan suenan como un tambor, sobre mis o\u00eddos, textos que no dejan de emitir sus pasos, que se desdoblan uno tras otro: palabras que sue\u00f1an con llegar a Talpa y no se detienen sino con la muerte de Tanilo (eso s\u00ed, recomiendo escuchar la versi\u00f3n de voz viva hecha por el propio Rulfo con ese acento serrano en busca de sobrevivir).<\/span><\/p>\n

\n

Alg\u00fan d\u00eda llegar\u00e1 la noche.<\/span><\/p>\n

En eso pens\u00e1bamos.<\/span><\/p>\n

Llegar\u00e1 la noche<\/span><\/p>\n

y nos pondremos a descansar.<\/span><\/p>\n

Ahora se trata de cruzar el d\u00eda,<\/span><\/p>\n

de atravesarlo como sea<\/span><\/p>\n

para correr del calor y del sol.<\/span><\/p>\n

Despu\u00e9s nos detendremos.<\/span><\/p>\n

Despu\u00e9s.<\/span><\/p>\n

(…)<\/span><\/p>\n

Ya descansaremos bien a bien<\/span><\/p>\n

cuando estemos muertos.<\/span><\/p>\n<\/blockquote>\n

O ese ritmo en “Macario”, en donde emergen frases una tras otra, semejando el salto de las ranas que Macario espera para darles muerte.<\/span><\/p>\n

\n

Las ranas son verdes<\/span><\/p>\n

de todo a todo,<\/span><\/p>\n

menos de la panza.<\/span><\/p>\n

Los sapos son negros.<\/span><\/p>\n

Tambi\u00e9n los ojos<\/span><\/p>\n

de mi madrina son negros.<\/span><\/p>\n

Las ranas son buenas<\/span><\/p>\n

para hacer de comer con ellas.<\/span><\/p>\n

Los sapos no se comen;<\/span><\/p>\n

pero yo me los he comido tambi\u00e9n,<\/span><\/p>\n

aunque no se coman,<\/span><\/p>\n

y saben igual a las ranas.<\/span><\/p>\n<\/blockquote>\n

El uso ingenioso de los verbos que hace Rulfo, repiti\u00e9ndolos frase tras frase provocando un ostinato<\/i> r\u00edtmico (en el caso anterior el verbo “ser” que da color a las ranas, a los sapos y a los ojos de Felipa, la madrina de Macario). Es como si Rulfo clavara los verbos a pu\u00f1aladas hasta asegurarse que la sangre que se derrama los contiene:<\/span><\/p>\n

\n

Hay aire y sol,<\/span><\/p>\n

hay nubes.<\/span><\/p>\n

All\u00e1 arriba un cielo azul<\/span><\/p>\n

y detr\u00e1s de \u00e9l<\/span><\/p>\n

tal vez haya canciones;<\/span><\/p>\n

tal vez mejores voces…<\/span><\/p>\n

Hay esperanza, en suma.<\/span><\/p>\n

Hay esperanza para nosotros,<\/span><\/p>\n

contra nuestro pesar.<\/span><\/p>\n<\/blockquote>\n

En este trozo de Pedro P\u00e1ramo<\/i>, Rulfo utiliza el “hay” como un verbo que termina convirti\u00e9ndose en un lamento, en un aye, en un \u00a1ay! Un lamento del que est\u00e1 hecha toda su obra: desde los lamentos venidos de los muertos hasta los que producen los vivos en busca de esta esperanza.<\/span><\/p>\n

Es este ritmo que utiliza Rulfo, y que se combina con el encuentro de las im\u00e1genes y las met\u00e1foras, el que hace que los murmullos se conviertan en frases canoras en las que podemos descubrir, siempre que lo hagamos, una nueva lectura.<\/span><\/p>\n

\n

Sinti\u00f3 que su mano izquierda,<\/span><\/p>\n

al querer levantarse,<\/span><\/p>\n

ca\u00eda muerta sobre sus rodillas;<\/span><\/p>\n

pero no hizo caso de eso.<\/span><\/p>\n

Estaba acostumbrado a ver morir<\/span><\/p>\n

cada d\u00eda<\/span><\/p>\n

alguno de sus pedazos.<\/span><\/p>\n

Vio c\u00f3mo se sacud\u00eda el para\u00edso<\/span><\/p>\n

dejando caer sus hojas:<\/span><\/p>\n

“Todos escogen el mismo camino.<\/span><\/p>\n

Todos se van.”<\/span><\/p>\n<\/blockquote>\n

Es el final de Pedro P\u00e1ramo<\/i> y Rulfo deja caer primero la mano de Pedro P\u00e1ramo, y enseguida ampl\u00eda esa imagen a las hojas del para\u00edso que caen y entonces metaforiza esa ca\u00edda para desdoblarla en una desesperanza universal.<\/span><\/p>\n

\n

Y es que all\u00e1<\/span><\/p>\n

el tiempo es muy largo.<\/span><\/p>\n

Nadie lleva las cuentas de las horas<\/span><\/p>\n

ni a nadie le preocupa<\/span><\/p>\n

c\u00f3mo van amonton\u00e1ndose los a\u00f1os.<\/span><\/p>\n

Los d\u00edas comienzan y se acaban.<\/span><\/p>\n

Luego viene la noche.<\/span><\/p>\n

Solamente el d\u00eda y la noche<\/span><\/p>\n

hasta el d\u00eda de la muerte,<\/span><\/p>\n

que para ellos<\/span><\/p>\n

es una esperanza.<\/span><\/p>\n<\/blockquote>\n

Sin duda que Juan Rulfo es el heredero universal de la “Nostalgia de la Muerte” de Xavier Villaurrutia. Esa muerte que habita la g\u00e9nesis de todos los poetas y no de todos los narradores. Y es \u00e9sta, precisamente, el hilo conductor en casi toda la obra de Rulfo (me refiero a Pedro P\u00e1ramo<\/i> y diecis\u00e9is cuentos de El Llano en llamas<\/i>): Comala, un pueblo habitado por los murmullos de los muertos; “Nos han dado la tierra”, la muerte inevitable de la tierra: “No, el llano no es cosa que sirva. No hay ni conejos ni p\u00e1jaros. No hay nada…”; “La cuesta de las comadres”: “por eso aprovech\u00e9 para sacarle la aguja de arria del ombligo y met\u00e9rsela m\u00e1s arribita, all\u00ed donde pens\u00e9 que tendr\u00eda el coraz\u00f3n”; “Es que somos muy pobres”: “Y Tacha llora al sentir que su vaca no volver\u00e1 porque se la ha matado el r\u00edo…”; “El hombre”: “No deb\u00ed matarlos a todos \u2014dijo el hombre-. Al menos no a todos.”; “En la madrugada”: “Quiso levantarse y volvi\u00f3 a caer, y al tercer intento se qued\u00f3 quieto”; “Talpa”: “Porque la cosa es que a Tanilo Santos entre Natalia y yo lo matamos.”; “Macario”: “Si tardan m\u00e1s en salir, puede suceder que me duerma, y luego ya no habr\u00e1 modo de matarlas…”; “El Llano en llamas”: “Se muri\u00f3 muy callado, casi sin moverse y como si \u00e9l mismo hubiera querido ensartarse…”; “Diles que no me maten”, un cuento en el que la tensi\u00f3n de la trama gira alrededor del no querer morir de Juvencio Nava: “Am\u00e1rrenlo y denle algo de beber hasta que se emborrache para que no le duelan los tiros.”; “Luvina”: “Pero si nosotros nos vamos, \u00bfqui\u00e9n se llevar\u00e1 a nuestros muertos? Ellos viven aqu\u00ed y no podemos dejarlos solos.”; “La noche que lo dejaron solo”: “…ellos se mec\u00edan, colgados de un mezquite, en mitad del corral. No parec\u00edan ya darse cuenta del humo que sub\u00eda de las fogatas, que les nublaba los ojos vidriosos y les ennegrec\u00eda la cara.”; “Paso del Norte”: “-Padre, nos mataron. -\u00bfA qui\u00e9nes?\/ -A nosotros. Al pasar el r\u00edo. Nos zumbaron las balas hasta que nos mataron a todos.”; “Acu\u00e9rdate”: “Dicen que \u00e9l mismo se amarr\u00f3 la soga en el pescuezo y que hasta escogi\u00f3 el \u00e1rbol que m\u00e1s le gustaba para que lo ahorcaran.”; “No oyes ladrar a los perros”: “Sinti\u00f3 que el hombre aquel que llevaba sobre sus hombros dej\u00f3 de apretar las rodillas y comenz\u00f3 a soltar los pies, balance\u00e1ndolos de un lado para otro. Y le pareci\u00f3 que la cabeza, all\u00e1 arriba, se sacud\u00eda como si sollozara.”; “La herencia de Matilde Arc\u00e1ngel”: “Despu\u00e9s engord\u00f3. Tuvo un hijo. Luego muri\u00f3. La mat\u00f3 un caballo desbocado.”; “Anacleto Morones”: “Ni se las malici\u00f3 que all\u00ed estaba enterrado Anacleto Morones. Ni que hab\u00eda muerto el mismo d\u00eda que se fug\u00f3 de la c\u00e1rcel…”. Es “El d\u00eda del derrumbe” el \u00fanico cuento de El Llano en llamas<\/i> en que la muerte no hace presencia. Al contrario, aqu\u00ed saca Rulfo el humor que todo narrador debe tener, y de una tragedia logra una historia llena de iron\u00eda y ligereza.<\/span><\/p>\n

Y podr\u00eda seguir encontrando l\u00edneas y l\u00edneas po\u00e9ticas en los textos de Rulfo, y seguir maravill\u00e1ndome con el genio de este narrador-poeta, o no s\u00e9 si decir de este poeta que encontr\u00f3 su estancia en la prosa, y desde donde refleja la realidad de un M\u00e9xico que a\u00fan sigue vigente:<\/span><\/p>\n

\n

La luz era igual entonces que ahora,<\/span><\/p>\n

no tan bermeja;<\/span><\/p>\n

pero era la misma pobre luz<\/span><\/p>\n

sin lumbre,<\/span><\/p>\n

envuelta en el pa\u00f1o blanco<\/span><\/p>\n

de la neblina que hay ahora.<\/span><\/p>\n

Era el mismo momento.<\/span><\/p>\n<\/blockquote>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

A continuaci\u00f3n compartimos con ustedes un ensayo\u00a0escrito por Jos\u00e9 Cede\u00f1o en la La Jornada Semanal, el domingo 26 de febrero de 2006, n\u00fam.…<\/p>\n","protected":false},"author":3,"featured_media":17426,"comment_status":"open","ping_status":"closed","sticky":false,"template":"","format":"standard","meta":{"_jetpack_memberships_contains_paid_content":false,"footnotes":""},"categories":[149],"tags":[161,167],"coauthors":[],"class_list":["post-17425","post","type-post","status-publish","format-standard","has-post-thumbnail","hentry","category-articulo","tag-juan-rulfo","tag-poesia"],"jetpack_featured_media_url":"https:\/\/letrasenlafrontera.org\/wp-content\/uploads\/2016\/11\/323283215-06052015-juan_rulfo_03_bomb_098.jpg","jetpack_sharing_enabled":true,"_links":{"self":[{"href":"https:\/\/letrasenlafrontera.org\/index.php\/wp-json\/wp\/v2\/posts\/17425","targetHints":{"allow":["GET"]}}],"collection":[{"href":"https:\/\/letrasenlafrontera.org\/index.php\/wp-json\/wp\/v2\/posts"}],"about":[{"href":"https:\/\/letrasenlafrontera.org\/index.php\/wp-json\/wp\/v2\/types\/post"}],"author":[{"embeddable":true,"href":"https:\/\/letrasenlafrontera.org\/index.php\/wp-json\/wp\/v2\/users\/3"}],"replies":[{"embeddable":true,"href":"https:\/\/letrasenlafrontera.org\/index.php\/wp-json\/wp\/v2\/comments?post=17425"}],"version-history":[{"count":2,"href":"https:\/\/letrasenlafrontera.org\/index.php\/wp-json\/wp\/v2\/posts\/17425\/revisions"}],"predecessor-version":[{"id":17706,"href":"https:\/\/letrasenlafrontera.org\/index.php\/wp-json\/wp\/v2\/posts\/17425\/revisions\/17706"}],"wp:featuredmedia":[{"embeddable":true,"href":"https:\/\/letrasenlafrontera.org\/index.php\/wp-json\/wp\/v2\/media\/17426"}],"wp:attachment":[{"href":"https:\/\/letrasenlafrontera.org\/index.php\/wp-json\/wp\/v2\/media?parent=17425"}],"wp:term":[{"taxonomy":"category","embeddable":true,"href":"https:\/\/letrasenlafrontera.org\/index.php\/wp-json\/wp\/v2\/categories?post=17425"},{"taxonomy":"post_tag","embeddable":true,"href":"https:\/\/letrasenlafrontera.org\/index.php\/wp-json\/wp\/v2\/tags?post=17425"},{"taxonomy":"author","embeddable":true,"href":"https:\/\/letrasenlafrontera.org\/index.php\/wp-json\/wp\/v2\/coauthors?post=17425"}],"curies":[{"name":"wp","href":"https:\/\/api.w.org\/{rel}","templated":true}]}}